Selo Demônio Negro

No caso de Souza Leão, os moinhos eram quaisquer pessoas que se aproximassem. Num processo de contínuo espelhamento, seu protagonista se projeta em vários entes externos, a quem odeia, e a quem quer eliminar. Consegue, como Quixote, fazer um amigo – ainda que imaginário: Rimbaud, um interno que vive com ele em uma clínica psiquiátrica, e que, como Sancho Pança, é seu inverso (no entanto, em mais um espelhismo, na cela em que se ambienta o livro Todos os cachorros são azuis Souza Leão é o gordo, e Rimbaud, o magro).

O relançamento de “Poemóbiles”, de Augusto de Campos e Julio Plaza, oferece uma feliz e inesperada oportunidade para que se revisite -ou conheça- uma das mais encantadoras experiências filiadas ao ambiente de vanguarda que sacudiu a poesia e a cultura brasileiras na segunda metade do século passado. O livro, uma espécie de caixa branca, reúne uma dúzia de poemas-objeto, que têm como base estruturas de papel cartonado que se abrem e fecham para projetar formas tridimensionais móveis, no formato “pop-up”.

“Gilka foi a primeira mulher nua da poesia brasileira”, escreveu Carlos Drummond de Andrade, na sua coluna do dia 18 de dezembro de 1980, no “Jornal do Brasil”, dedicada à memória da poeta, que havia morrido naquela semana. “As mulheres que gozam hoje de plena liberdade literária para cantar as expansões do instinto e as propriedades eróticas do corpo deviam ser gratas a essa antecessora, viúva pobre que ganhava a vida com esforço e gostava de estar ‘toda nua, completamente exposta à volúpia do vento'”